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• Trunk, Branch, Leaf. Short sto­ries. 2019
• Lock­down Heroes. Short sto­ries. 2020
• Mül­lerstra­ße, Wed­ding und ande­re Tex­te 2017–2021. 2. Aufl. 2022
• Ein Held in der But­ter­milch. Sto­ries und Gedich­te. Nor­der­stedt: BoD 2022
  (ISBN 978 3 756 88648 7, E‑Book 978 3 756 86798 1)
• Ein Kes­sel Pom­mes. Geschich­ten. Nor­der­stedt: BoD 2023 (ISBN 978 3 758 31592 3, E‑Book 978 3 758 39025 8)

Leseprobe

Har­ry lehnt sich gegen den Tisch, zün­det sich mit der fast zu Ende gerauch­ten eine neue Camel an und betrach­tet die Men­schen­men­ge um sich her­um. Sein müder Blick schweift zum Ende der Stra­ße, wo über die Köp­fe der zahl­lo­sen durs­ti­gen Besu­cher der Wein­mes­se hin­weg der gedrun­ge­ne Bau des Doms gera­de noch sicht­bar ist. Wein am Dom – sein Deutsch reicht aus, den Sinn zu ver­ste­hen. Das nor­we­gi­sche Wort vin ist ja nicht so ver­schie­den.

Ein tie­fer Zug aus der Ziga­ret­te. Jetzt kann er ent­span­nen. Der Fall, der ihn nach Deutsch­land brach­te, ist gelöst. Har­ry ist mit sich und sei­ner Arbeit zufrie­den. Das Dezer­nat für Gewalt­ver­bre­chen der Oslo­er Poli­zei wird die Kos­ten sei­ner Rei­se an den Rhein ohne Kla­gen beglei­chen. Obwohl Gun­nar Hagen als sein Vor­ge­setz­ter ja in die­sem Fall mas­si­ve Vor­be­hal­te gegen Har­rys Fahn­dungs­me­tho­den erho­ben hat­te. Schnee von ges­tern. Über Vor­be­hal­te hat er sich immer hin­weg­ge­setzt.

Die Wein­fla­schen auf den Tischen um ihn her­um lachen ihn an. Jetzt in die­ser Hit­ze nur nicht schwach wer­den, sonst kommt er mor­gen früh nicht recht­zei­tig zum Flug­ha­fen. Bloß nicht abstür­zen, redet er sich selbst zu. Die Bezie­hung zu Rakel ist gera­de wie­der eini­ger­ma­ßen im Lot, da kann er sich kei­ne Schwä­che erlau­ben.

„Kann ich Ihnen etwas anbie­ten?“ fragt der Win­zer hin­ter dem klei­nen Tre­sen und reißt ihn aus sei­nen Gedan­ken. Har­ry schüt­telt den Kopf und ver­sucht, dem Fra­ger klar­zu­ma­chen, dass er kei­nen Alko­hol will. Kei­nen darf. Der Mann scheint nicht zu ver­ste­hen, viel­leicht weil es heu­te hier prak­tisch nur ums Trin­ken geht, und stellt die Fra­ge noch ein­mal. Har­ry will Bedau­ern aus­drü­cken, aber offen­bar gelingt es nur unzu­rei­chend. „Ah“, sagt der Mann und strahlt, „ich mache Ihnen eine Schor­le.“ Har­ry hat das Wort noch nie gehört, aber er freut sich, dass er sich anschei­nend ver­ständ­lich gemacht hat. Der Mann reicht ihm ein vol­les Halb­li­ter­glas und sagt: „alla hopp“. Har­ry miss­ver­steht und sagt etwas förm­lich: „Hole. Har­ry Hole. My name is Har­ry.”

Die Hit­ze ist ein­fach zu groß und Har­ry nimmt einen gro­ßen Schluck der unbe­kann­ten Flüs­sig­keit. Tut gut, denkt er, ist nicht Wein. Er leert das Glas in zwei gro­ßen Zügen und hält es zum Nach­schen­ken über den Tisch. Der Mann hin­ter dem Tre­sen lächelt.

Die Wir­kung lässt nicht auf sich war­ten. Har­ry merkt es nicht sofort, aber bald setzt das Gefühl der Leich­tig­keit ein, das er so gut kennt und das er sich eigent­lich ver­bo­ten hat. Sei­ne Gedan­ken bekom­men Flü­gel. Er denkt an Oleg und an Valen­tin Gjert­sen. Ver­dammt, der Drink kommt zu stark.  Har­ry muss sich am Tisch fest­hal­ten. Dann denkt er an mor­gen, an Øystein und an das Schrø­der. Und an sei­nen Vater Jo, den Schrift­stel­ler, Musi­ker, Fuß­bal­ler und Jour­na­lis­ten.

Har­ry ver­spürt eine tie­fe Müdig­keit und ver­gisst, wo er ist. Plötz­lich hört er neben sich eine undeut­li­che Stim­me: „Haben Euer Ehren eine Minu­te?“

Har­ry kneift mehr­mals sei­ne Augen zu, um kla­rer zu sehen, was ihm trotz sei­ner jah­re­lan­gen Erfah­rung im Umgang mit Unbe­kann­tem, Neu­em nur zum Teil gelingt. Der Spre­cher trägt offen­bar eine Rhein­gra­fen­ho­se, die unter den Knien mit Spit­zen­man­schet­ten zusam­men­ge­hal­ten wird, dazu Sei­den­strümp­fe und Stie­fel mit wei­ten Stul­pen. Die gepu­der­te Zopf­pe­rü­cke und der bun­te Jus­teau­corps mit den gro­ßen Taschen und den mit Knopf­lö­chern besetz­ten Über­klap­pen pas­sen defi­ni­tiv nicht zu die­sem Wein­fest, denkt Har­ry. Ihm wird schwind­lig, als ihm zu sei­ner gren­zen­lo­sen Ver­wun­de­rung bewusst­wird, dass er aus irgend­ei­ner Ecke sei­nes Gedächt­nis­ses das Wort Jus­teau­corps holen kann.

Die Erschei­nung neben ihm hält in der rech­ten Hand den Drei­spitz, die ande­re ruht auf einem Degen. „Bin auf der Durch­rei­se nach Hei­del­berg, Quar­tier machen für Ihre Majes­tät, die Her­zo­gin von Orlé­ans. Eli­sa­beth Char­lot­te. Madame“, sagt der Mann und deu­tet eine Ver­beu­gung an: „Vous per­met­tez?  Eti­en­ne de Polier de Bot­tens.“

Har­ry kommt aus dem Stau­nen nicht her­aus; auf ein­mal hat er trotz der blei­er­nen Müdig­keit kei­ner­lei Pro­ble­me, das ver­zopf­te deutsch-fran­zö­si­sche Misch­masch zu ver­ste­hen.

Der komi­sche Vogel neben ihm nippt immer wie­der an einem Glas und erzählt dann, dass „Ihre Majes­tät die Her­zo­gin“ nach dem Tod ihres Man­nes gern noch ein­mal an den Ort ihrer Kind­heit zurück­keh­ren wür­de. „Auch wenn die Rei­se genier­lich ist und das alte Schloss immer noch zer­stö­ret.“ Dann berich­tet Eti­en­ne, dem der Wein zuneh­mend die Zun­ge lockert, dass man bei Hofe und in Saint-Cloud „mit löb­li­chem Inter­es­se“ die Her­aus­bil­dung der gegen Spa­ni­en gerich­te­ten Alli­anz ver­folgt. Was aller­dings nicht über­all „gou­tie­ret“ wer­de.

„Erzähl mal“, sagt Har­ry lang­sam zu Eti­en­ne. „Inter­es­siert mich auch als Ermitt­ler.“ Dabei hat er kei­ne Ahnung, wor­um es geht.

Eti­en­ne strahlt über das gan­ze Gesicht und wippt ange­regt mit sei­nem Drei­spitz. Dann berich­tet er von dem Hin und Her der Koali­tio­nen, dem Ver­trag von Utrecht, der wich­ti­gen Rol­le des Regen­ten für den fünf­zehn­ten Lud­wig und dem Minis­ter Dubo­is. Har­ry muss sich schwer zusam­men­rei­ßen, um nicht den Faden zu ver­lie­ren; sein eige­nes Königs­haus ist dage­gen ja eher sim­pel gestrickt.

Also erzählt Eti­en­ne ein­fach wei­ter, von der Madame du Maine, die sich von Vol­taire Pam­phle­te gegen den Regen­ten schrei­ben lässt. Vom spa­ni­schen Bot­schaf­ter, der sich für Madames Geschmack sehr in die Belan­ge des Hofes ein­mischt. Vom Her­zog von Riche­lieu. Und von John Law und dem Schul­den­berg, den der alte König bei sei­nem Tode hin­ter­las­sen hat.

Har­ry schwirrt der Kopf von all den Namen, aber er stutzt, als er den Namen des spa­ni­schen Bot­schaf­ters hört: Cell­ama­re. Kommt mir bekannt vor, denkt er und hat dabei Mühe, die Augen offen zu hal­ten. Hat irgend­wie einen schlech­ten Klang, als sei er in einem sei­ner frü­he­ren Fäl­le schon ein­mal auf­ge­taucht. Cell­ama­re. Kann nicht sein. Ist es aber doch. Wo war das? Wann war das?

Als er zu Eti­en­ne blickt, sieht er, dass des­sen Kon­tu­ren ein wenig ver­schwim­men. Die drit­te Schor­le war nicht gut, denkt er, hät­te ich nicht machen sol­len. Er reißt sich noch ein­mal zusam­men und sagt mit schwe­rer Zun­ge: „Wenn du mich fragst, wür­de ich die Rei­se nach Hei­del­berg abbla­sen. Die Sache ist zu hei­kel. Auch wenn dei­ne Che­fin sau­er wird, das musst du in Kauf neh­men. Sie wird in Paris gebraucht, da braut sich etwas zusam­men. Frau­en sind wich­tig, ohne sie wären wir ver­lo­ren. Ich wür­de dir raten, den Bot­schaf­ter über­wa­chen zu las­sen. Viel­leicht sei­ne Depe­schen abfan­gen. In sei­ner Kut­sche nach­schau­en. Bot­schaf­ter sind immer ver­däch­tig.“ Har­ry kommt sich albern vor, als er sich die Wor­te „Depe­schen“ und „Kut­sche“ sagen hört, aber er nimmt es hin. Eine tie­fe Ent­span­nung hat sich sei­ner bemäch­tigt.

Eti­en­ne, den er jetzt nur noch schwach im Gegen­licht aus­ma­chen kann, setzt sei­nen Drei­spitz auf und wen­det sich zum Gehen. „Erlau­bet mir, Euch im Namen der Her­zo­gin unter­tä­nigst zu dan­ken. Ich wer­de sogleich zurück­ei­len und Euer Exzel­lenz‘ Con­side­ra­tio­nen gebühr­lich wei­ter­ge­ben. Adieu!“ Dann ver­schwin­det er mit einer Ver­beu­gung aus Har­rys Gesichts­feld. Die Abend­däm­me­rung hat ein­ge­setzt und ver­schluckt schnell den merk­wür­di­gen Adli­gen.

Har­rys Bei­ne dro­hen nach­zu­ge­ben und er muss sich set­zen. Mit dem Rücken lehnt er an eine gro­ße schwar­ze Sta­tue, die ihn an einen gro­ßen Pil­ger erin­nert. Er ist zu müde, um sich eine neue Ziga­ret­te anzu­zün­den. Bevor er ein­schläft, denkt er noch an die drei Glä­ser des merk­wür­di­gen Gebräus, das er maß­los unter­schätzt hat und von dem er Bea­te Lønn mor­gen in Oslo erzäh­len muss. Dann wird alles schwarz.

Als er nach Stun­den in der kal­ten Nacht­luft erwacht, sind die Stän­de mit den Wein­fla­schen um ihn her­um schon abge­baut. Ihm tun die Bei­ne und der Rücken weh und er hat Mühe, sich an die Adres­se sei­nes Hotels zu erin­nern. Noch grö­ße­re Schwie­rig­kei­ten berei­tet es ihm aller­dings, die Ein­drü­cke des Abends zu sor­tie­ren und in einen logi­schen Zusam­men­hang zu brin­gen. War da was? Was war da?

Als sein Han­dy am nächs­ten Mor­gen wie­der auf­ge­la­den ist, goo­gelt er nach dem Namen, der ihm nicht aus dem Sinn geht: Cell­ama­re. Er fin­det eine ver­rück­te Geschich­te von Poli­tik, Auf­ruhr, Ver­rat und Ver­gel­tung. Muss ich dem alten Jo Nes­bø erzäh­len, denkt er; Vater macht dar­aus einen neu­en Thril­ler, der wie all sei­ne ande­ren um die Welt gehen wird. Mit der guten Lise­lot­te, der größ­ten aller Brief­schrei­be­rin­nen, als Haupt­per­son. Nach Hei­del­berg ist sie ja offen­bar nie mehr zurück­ge­kehrt. Merk­wür­dig eigent­lich.

Weni­ge Stun­den spä­ter erreicht Har­ry pünkt­lich sei­ne Hei­mat­stadt im Nor­den.

Ulrich Bun­jes: „Har­ry” (2021). Der Text ent­stand für eine Ver­an­stal­tung im Rah­men des Kul­tur­Som­mers Rhein­land-Pfalz 2021

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